Silencio nocturno

Després de passar-me tota la tarda llegint poemes sobre silencis nocturns, jo també he acabat caient a la temptació d'intentar escriure el silenci:

Así calla la noche.
Las palabras resbalan;
parece que la luna no quiere explicaciones.

Así calla la noche.

Pero ellas ni podrían sospechar
cuánto dice –sin usarlas–
el silencio negro.

Detrás de esa ventana

Te esperan muchos amaneceres
detrás de esa ventana.
Hay aún muchas palabras
que esperan ser escritas,
muchos ojos que no conocen
tu mirada.
Tal vez también algunas nubes negras.
Te esperan mil colores,
y luz,
y sombras,
te espera toda la vida
detrás de esa ventana.
Nada más tienes que abrirla.

Sin contar

Sin contar
queda la historia
de las caras
vueltas hacia otro lado.


W.G.Sebald, Sin contar


I una cançó que no té res a veure amb el tema, però que m'encanta =) (Noies, us he d'explicar aquest descobriment: RADIO.BLOG.CLUB)

Retalls: Wislawa Szymborska

La vaig conèixer a través d'una entrevista del Magazine, i va ser amor a primera vista. No ho sé, em va caure bé (bé és poc: genial). Quan van arribar els entrevistadors a casa seva, a Cracòvia, els va rebre així:

- Primero, no me gusta hablar de poesía. Segundo, no me gusta hablar de Wislawa Szymborska, es decir, de mí. Tercero, no me gusta hablar de política. ¿Qué nos queda? Puedo hablar con ustedes de animales, de plantas, un poco del amor y un poco de la amistad. ¿Qué quieren tomar? ¿Coñac o martini? ¿Qué hace ahí ese señor? ¿Es fotógrafo? No me dispare a las manos, por favor, las tengo horrorosas, me las rompí hace medio año. Ya no soy una persona para ser fotografiada. Hablando, todavía doy el pego, pero en las fotos...

I em va fer riure molt amb això:

Se ríe de las interpretaciones que hacen de sus poemas: "Por ejemplo, cuando en mi poema sobre el yeti dicen que se trata de Stalin, o cuando intentan analizar qué simboliza una piedra. ¡Nada! El yeti es el yeti, y la piedra es una piedra. Hay una costumbre excesiva de leer entre líneas, de buscar mensajes secretos. Mi poesía no esconde nada. El día que quiera criticar a los gemelos Kaczynski, los llamaré por su nombre, no los compararé con Rómulo y Remo".

Jo em vaig riure taant amb això de Rómulo y Remo! xD I estic tant d'acord amb ella amb que no cal buscar significats ocults a coses senzilles que no són més que el que són!

Define la religión como "la ilusión más elevada de todas las que tiene la gente. No soy una atea militante. Me gusta más plantear preguntas que dar respuestas. Mi divisa es: 'No sé'. Y ya veremos... Todos veremos. Ninguno de nosotros tiene mecanismos para poder saber qué sucede después de la muerte. Las cosas que no se saben son las que convierten la vida en algo fascinante".
"Le digo al lector: 'Fíjate en este detalle'. Intento mostrar que la vida es infinitamente rica, incluso en las cosas que parecen más evidentes. Todas las cosas tienen como mínimo seis puntos de vista: desde los cuatro lados, desde arriba y desde abajo."

Així acaba l'entrevista (us la reproduiria tota, però no em vull fer pesada :P Si us interessa, llegiuuuu-la!). Comprendreu que, després de llegir-la, no podia fer altra cosa que comprar un llibre seu! I la Laia me'l va regalar :)

Cada poema em deixa, senzillament, sense paraules. No ho sé, no havia llegit mai ningú com ella! Se sorprèn a cada minut d'estar viva, de ser qui és. Podríem no existir, o ser un insecte que només inspirés fàstic... I ella ho sap, ho recorda cada dia, en cada poema. T'ho fa recordar.

"Ayer me porté mal en el cosmos.
Viví todo el día sin preguntar por nada,
sin sorprenderme de nada.
Realicé acciones cotidianas
como si fuera lo único que tenía que hacer".

Si fins i tot vull aprendre polonès! xD Haver de dependre de les traduccions fa ràbia... L'altre dia, a la biblioteca de Sant Just, vaig trobar una traducció al català pèsssssima! És que et trobes allò i dius: la pitjor poeta que pot existir. Arghh, quina ràbia! -.-'

I bé, com no, acabarem aquest petit collage sobre Wislawa Szymborska amb un poema seu. Un qualsevol, dels que m'encanten.

AMOR A PRIMERA VISTA

Ambos están convencidos
de que los ha unido un sentimiento repentino.
Es hermosa esa seguridad,
pero la inseguridad es más hermosa.

Imaginan que como antes no se conocían
no había sucedido nada entre ellos.
Pero ¿qué decir de las calles, las escaleras, los pasillos
en los que hace tiempo podrían haberse cruzado?

Me gustaría preguntarles
si no recuerdan
-quizá un encuentro frente a frente
alguna vez en una puerta giratoria,
o algún "lo siento"
o el sonido de "se ha equivocado" en el teléfono-,
pero conozco su respuesta.
No recuerdan.

Se sorprenderían
de saber que ya hace mucho tiempo
que la casualidad juega con ellos,

una casualidad no del todo preparada
para convertirse en su destino,

que los acercaba y alejaba,
que se interponía en su camino
y que conteniendo la risa
se apartaba a un lado.

Hubo signos, señales,
pero qué hacer si no eran comprensibles.
¿No habrá revoloteado
una hoja de un hombro a otro
hace tres años
o incluso el último martes?

Hubo algo perdido y encontrado.
Quién sabe si alguna pelota
en los matorrales de la infancia.

Hubo picaportes y timbres
en los que un tacto
se sobrepuso a otro tacto.
Maletas, una junto a otra, en una consigna.
Quizá una cierta noche el mismo sueño
desaparecido inmediatamente después de despertar.
Todo principio
no es mas que una continuación,
y el libro de los acontecimientos
se encuentra siempre abierto a la mitad.



Ella i els seus collages. Sempre en fa per relaxar-se. Ah, i els guarda en una caixa de sabates :)

I upsss!, em deixava una altra cosa important: va guanyar el Nobel de Literatura el 1996, al qual es refereix com "la hecatombe".

No em digueu que no és genial...!

Canción tachada

Aquel hombre salió cuando la luna
se tendía en las manos del último minuto.
Era el frío
ese orgullo de plata que cruzaba la calle,
porque estaban cediendo las persianas
de los bares cumplidos
y al doblarse dejaba la noche en los portales
ecos de antigua historia con personajes íntimos.
Bajó sin libertad por el camino
de la horas vacías.
Ya no le acompañaban
ni el líquido leopardo de su sombra
ni los pasos oídos.
Sólo el puente del río,
sólo el jardín innoble a la orilla del río,
sólo calles de luz contaminada,
sin forma, sucediéndose,
como el agua de un río.
Nunca supo la luna explicar de qué modo
aquel hombre salió de aquella madrugada.



Luis García Montero




Dia gris, fotos grises, Canción tachada... =)

Les fotos no són meves, òbviament, però m'encanten :P

Nunca supo la luna explicar de qué modo
aquel hombre salió de aquella madrugada.

Camí cap a la fama =)

Avui la Laia ha sortit al diari! Aquí comença el seu camí cap a la fama :P

Dibuixant, actriu, poeta, escriptora, música (i bona ballarina, no direm que no ;P)... En definitiva, ARTISTA!!!

A la caça d'idees palpables

Idea fugissera que sobrevoles espatlles
com un núvol de pólvora, t'esmunys
entre ranures impensables.
La porta dels pensaments restarà tancada
fins que algú, de sobte, t'atrapi despistada.
No busquis més.
Abans no et trobis,
ja t'hauran desat en una gàbia.

Laia Guillamet Vilà



Felicitats, Laiaaa!!!! =) T'estimem molt!

Poema de la poeta

No me n'he pogut estar ;-D

LAS TRES PALABRAS MÁS EXTRAÑAS

Cuando pronuncio la palabra Futuro,
la primera sílaba pertenece ya al pasado.
Cuando pronuncio la palabra Silencio,
lo destruyo.
Cuando pronuncio la palabra Nada,
creo algo que no cabe en ninguna no-existencia.

WISLAWA SZYMBORSKA

... y vienen, van y vienen ...

Soledad

En ti estás todo, mar, y sin embargo,
¡qué sin ti estás, qué solo,
qué lejos, siempre, de ti mismo!

Abierto en mil heridas, cada instante,
cual mi frente,
tus olas van, como mis pensamientos,
y vienen, van y vienen,
besándose, apartándose
en un eterno conocerse,
mar, y desconocerse.

Eres tú, y no lo sabes,
tu corazón te late y no lo siente...
¡Qué plenitud de soledad, mar solo!

- Juan Ramón Jiménez -



... I la resposta és sí. M'he enamorat de Juan Ramón Jiménez *.* Uffff...
(¡Oh pasión de mi vida, poesía desnuda, mía para siempre!)

La vie est un grand livre ouvert

La vie est un roman aux très nombreux

épisodes. Un roman d'aventures parfois;

un roman "fleuve tranquille" de temps à

autre, mais un livre qu'il faut laisse

rouvert tout près de soi. C'est vrai, il

y a encore des pages vierges à écrire,

même pour celui qui se trouverait à

quelques dizaines de feuilles de la...

fin. Tout dépend de notre force

intérieure, de nos envies, de notre

passion de vivre ... intensément. Ne

regrettons jamis les pages pleines de

croquis, d'écrits, d'esquisses de la

vie ! Ayons de la peine en regardant

toutes ces pages blanches qui nous ont

échappé et qui sont sans histoires !

He trobat aquest poema en un blog, per casualitat, de Gérard Ballaman i m'ha agradat moolt!

Vides de vidre

Rere el vidre no hi ha llàgrimes,

només hi ha aire.

Si li llences una pedra

pot trencar-se en mil imatges...

A l'altra banda no hi ha res,

ni tan sols màgia.

Potser no és un mirall,

és un miratge.

F r a g i l i t a t

Potser no hauria de penjar això, és una mica negatiu. Però és cert: hi ha moments, com avui, en què sents la fragilitat de la vida... Sents que en qualsevol moment podria trencar-se en mil pedaços. (pedaços? corregiu-me si és castellanada).
És la condició de la vida, ja ho sé. Però segueixo sense entendre-ho...




Hay veces que ves a la muerte
paseando tranquilamente por la habitación.
La sientes como un peso, como una sombra.

Y te aferras a la vida, a cada objeto,
a todos los ojos que se cruzan contigo.
Te aferras, ahora que puedes.
No ganará tan fácilmente la batalla.

Y la vida te parece tan frágil...




(weno, sempre el cantó positiu de la història -va pel Marc ;)- : la mort també fa que valorem més la vida... I és en aquests moments, quan te n'adones de la fragilitat de tot, que ho valores més tot, també.)


Un petó! Ens veiem demà. I als que heu de recuperar: vosaltres podeu! De debò, sé que podeu. Jo us faig una sessió d'augment d'autoestima, que això m'agrada =) I si us puc ajudar amb alguna cosa, només cal demanar-ho.

Tinta invisible

Risrasrisras

escric en tinta blanca

per no embrutir el paper

de versos maldestres.

És altament nociu per a oïdes delicades.

Risrasrisras!

La ploma frega suament les pàgines grogues

amb tanta cura que ja no es veu.

RISRASRISRAS!

Rítmica, constant, incansable,

escriu cadències de paraules dubtoses.

Si bé el metge cura i l'infermer cuida,

si bé l'artista crea, inventa, parla,

persones com jo, -invisibles-

diminutes com tots els astres

a la llunyania,

esperem els versos de la vida diària.

Autoretrat, un altre :-D

Inconformisme fal·laç que destil·les les hores,
despentines moments i empolses de boira
tot allò que trobes
Ràbia, rigidesa i neguit
has niat entre la sorra.
Enveja creixent, que cremes,
no escoltes. Atura't! Atura't si et plau!
Desconeixes l'error més gran de la teva persona:
negar-te a tu mateix el plaer de gaudir
d'aquest imperfecte món interior que t'envolta.


Després del sorprenent i inexplicable sant jordi a l'insitut...encara no sé si em veig en cor de mostrar els meus poemes. Perquè encara no m'ho crec, perquè no crec que siguin res de l'altre món,...
Bon cap de setmana!

De sorpresa a sorpresa

Degut a la grata sorpresa de l'interès del Germán per José Hierro (que de moment, és l'únic visitant del blog)

Certament, és un poeta molt reivindicatiu: pel poc que conec d'ell, sé que el van empresonar a finals de la Guerra Civil. En una de les presons on va ser retingut (a Cantàbria), podia escoltar el mar però no veure'l. Això era, segons ell, la pitjor de les tortures:


REPORTAJE

Desde esta cárcel podría
verse el mar, seguirse el giro
de las gaviotas, pulsar
el latir del tiempo vivo.
Esta cárcel es como una
playa: todo está dormido
en ella. Las olas rompen
casi a sus pies.El estío,
la primavera, el invierno,
el otoño, son caminos
exteriores que otros andan:
cosas sin vigencia, símbolos
mudables del tiempo. (El tiempo
aquí no tiene sentido).
Esta cárcel fue primero
cementerio. Yo era un niño
y algunas veces pasé
por este lugar. Sombríos
cipreses, mármoles rotos.
Pero ya el tiempo podrido
contaminaba la tierra.
La yerba ya no era el grito
de la vida. Una mañana
removieron con los picos
y las palas la frescura
del suelo, y todo —los nichos,
rosales, cipreses, tapias—
perdió su viejo latido.
Nuevo cementerio alzaron
para los vivos.

Desde esta cárcel podría
tocarse el mar; mas el mar,
los montes recién nacidos,
los árboles que se apagan
entre acordes amarillos,
las playas que abre al alba
grandes abanicos,
son cosas externas, cosas
sin vigencia, antiguos mitos,
caminos que otros recorren.
Son tiempo
y aquí no tiene sentido.
Por lo demás todo es
terriblemente sencillo.
El agua matinal tiene figura de fuente...
(Grifo
sal amanecer. Espaldas
desnudas. Ojos heridos
por el alba fría). Todo
es aquí sencillo,
terriblemente sencillo.
Y así las horas. Y así
los años. Y acaso un tibio
atardecer del otoño
(hablan de Jesús) sentimos
parado el tiempo. (Jesús
habló a los hombres, y dijo:
«Bienaventurados los pobres de espíritu»).
Pero Jesús no está aquí
(salió por la gran vidriera,
corre por un risco,
va en una barca, con Pedro,
por el mar tranquilo).
Jesús no está aquí.
Lo eterno se desvae, y es lo efímero
—una mujer rubia, un día
de niebla, un niño tendido
sobre la yerba, una alondra
que rasga el cielo—, es lo efímero
eso que pasa y que muda
lo que nos tiene prendidos.
Sed de tiempo, porque el tiempo
aquí no tiene sentido.

Un hombre pasa. (Sus ojos
llenos de tiempo). Un ser vivo.
Dice: «Cuatro, cinco años... ».
Como si echara los años
al olvido.
Un muchacho de los valles
de Liébana. Un campesino.
(Parece oírse la voz
de la madre: «Hijo
,no tardes», ladrar los perros
por los verdes pinos,nacer las flores azules
de abril...).
Dice: «Cuatro, cinco,
seis años...», sereno, como
si los echase al olvido.

El cielo, a veces, azul,
gris, morado o encendido
de lumbres. Dorado a veces.
Derramado oro divino.De sobra sabemos quién
derrama el oro, y da al lirio
sus vestiduras, quién presta
su rojo color al vino
vuela entre nubes, ordena
las estaciones...
(Caminos
exteriores que otros andan).
Aquí está el tiempo sin símbolo
como agua errante que no
modela el río.
Y yo, entre cosas de tiempo,
ando, vengo y voy perdido.
Pero estoy aquí, y aquí
no tiene el tiempo sentido.
Deseternizado, ángel
con nostalgia de un granito
de tiempo. Piensan al verme:
«Si estará dormido... ».
Porque sin una evidencia
de tiempo, yo no estoy vivo.

Desde esta cárcel podría
verse el mar —yo ya no pienso
en el mar—. Oigo los grifos
al amanecer. No pienso
que el chorro me canta un frío
cantar de fuente. Me labro
mis nuevos caminos.

Para no sentirme solo
por los siglos de los siglos.

Despedida del mar

Por más que intente al despedirme
guardarte entero en mi recinto de soledad,
por más que quiera beber tus ojos infinitos,
tus largas tardes plateadas,
tu vasto gesto, gris y frío,
sé que al volver a tus orillas
nos sentiremos muy distintos.
Nunca jamás volveré a verte
con estos ojos que hoy te miro.
(...)

José Hierro

Esgarrapades a l'ànima

Xipollejant entre sanglots
el seu fang em va embrutint les venes,
i a poc a poc, aquest neguit
m'ha anat cubrint d'una capa
de sutge i terra.
Ja no puc caminar: caic.
Una i una altra vegada
m'enfonso
en aquest mar d'injusta tristesa.